Непривязанность к точкам отсчёта
Как от мерцания холодного экрана
Удар я получаю прямо в грудь?
Любовь, стихи чужие – соль на рану,
Хоть некого мне в этом упрекнуть.
Я не хочу так думать, но я вижу:
Вам нужно это время без меня.
Ведь ты взахлеб творишь, любовью движим.
Но мне горчит пустой остаток дня.
Казалось, я бежал без остановки,
Но ничего не успевалось в срок.
Во мне нет ни упорства, ни сноровки,
И слишком поздно выучен урок.
Со вздохом я смотрю на Эльдорадо,
Где вы вдвоем скользите по волне.
А я – Повешенный на нитях звездопада,
Я истекаю. Изнутри вовне.
Удар я получаю прямо в грудь?
Любовь, стихи чужие – соль на рану,
Хоть некого мне в этом упрекнуть.
Я не хочу так думать, но я вижу:
Вам нужно это время без меня.
Ведь ты взахлеб творишь, любовью движим.
Но мне горчит пустой остаток дня.
Казалось, я бежал без остановки,
Но ничего не успевалось в срок.
Во мне нет ни упорства, ни сноровки,
И слишком поздно выучен урок.
Со вздохом я смотрю на Эльдорадо,
Где вы вдвоем скользите по волне.
А я – Повешенный на нитях звездопада,
Я истекаю. Изнутри вовне.